"Aquele rapaz sofria de uma forma brutal, injusta, o seu Auschwitz pessoal. Também ele tinha algures no corpo, ou na alma, um número de série. Senti vergonha de mim. Quantas vezes não fiz insinuações ou comunguei gracejos, afirmações idiotas de virilidade acéfala. No ambiente certo também eu teria abusado de alguém que sofria por ser diferente. De mim. A diferença que condena à solidão e à vergonha. Nós e os outros."
"Como dizer que infelizmente o amor não repõe células mortas, que não é aí que o problema reside. Se a mãe faz depender a cura da intensidade do seu afecto, e se a cura não vem. então é porque não amou bastante? Que culpabilidade daí não resulta?"
"Seria tolice imaginar que é bom ter um filho deficiente, mas que pense duas vezes quem julgue poder determinar, com saber e autoridade, que vida merece ser vivida?"
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