Ao Domingo com... Júlio Borges Pereira

youtube: https://www.youtube.com/watch?v=lX083RfY0ts 

 (Programa no Porto Canal)

Chamo-me Júlio Borges Pereira e comecei a escrever o livro "O Último retornado" no Brasil em 2004.

Esta vontade de escrever surgiu na sequência de uma enorme angústia que se instalou em mim quando verifiquei que, apesar de todos os meus esforços para ter uma vida e uma família constituída em Portugal, me encontrava em 2004 no Brasil, sem a convivência familiar e totalmente desprovido de tudo o que tinha ganho, incluindo o próprio tecto, aqui, em Portugal.

À ideia , em 2004, vinham-me constantemente os dias alegres da infância. Lembrava-me de ter nascido em Benguela, bem junto à paradisíaca Praia Morena e de que, quando eu tinha oito anos de idade, o meu pai, que é contabilista, ter decidido levar a família mais para o interior de Angola. É assim que dou comigo agora a partilhar esta informação  com quem me está a ler neste espaço simpático, rico, afectuoso e de assuntos muito sérios, que nos é proporcionado pela Cris.

A região em que nos instalámos chama-se até hoje - Alto-Catumbela. Nas margens do rio Catumbela, que lhe dá o nome. A povoação fôra construída para instalar o pessoal da CCUP - Companhia de Celulose do Ultramar Português.

Toda a àrea envolvente do Alto-Catumbela era um imenso eucaliptal com uma extensão superior à de Portugal Continental e necessária ao abastecimento de 7 vagões de comboio por dia, carregados de troncos de eucalipto. Depois saía o papel em direcção ao porto do Lobito, 250 km distante e um dos principais portos de mar de toda a África. E, com o papel, seguia toda uma imensa tarefa de operários dedicados e que no seu todo perfaziam os 16.500 empregados da CCUP.

O futuro sorria. A igualdade social tornava-se realidade a cada ano e desde 1968. Salazar tinha morrido. Á felicidade da infância sucedia-se a felicidade da adolescência e tudo tocado vezes sem conta num violão, com a juventude a escorrer a rodos por um longo cabelo hippy, e num timbre que me permitia cantar, ou imitar, quase na perfeição, Paul Simon. A "presunção" dava uma mão, nesta minha determinação de adolescente deslumbrado.  Mas a felicidade não seria completa sem Ana Liz, o grande amor que justifica a edição deste meu primeiro livro.

Até que um dia, em 1974, nos meus 19 anos de idade e já a estudar em Luanda, a capital, no segundo ano de Engenharia Metalúrgica, fiquei a saber que tinham posto uns tanques nas ruas e tinham feito um golpe de estado, aqui, em Portugal Continental.

No Ensino Superior compreendíamos algumas coisas que nos levavam a entender porque tal teria acontecido. Ao fim e ao cabo se "imaginarmos" um país com a área de Portugal Continental, mais as áreas da Espanha e da França juntas, teremos "imaginado" um país extenso. Muito extenso. Mas não só. Um país, a transbordar de petróleo! No chão, um brilho, quase de norte a sul. Um brilho "diamante", multicolor e deslumbrante. Ângulo e cor, brincando chão e luxo. Diamantes de norte a sul,e , até, na areia das praias. Um pouco mais fundo e profundo, um imenso lençol sólido, de ferro, ouro, prata e pedras preciosas. A acrescentar, os minerais das chamadas "Terra Raras". O tesouro da famosa tabela de Mendelief.  Elementos químicos que hoje constituem microligas metálicas e que fazem naves resistirem à entrada na atmosfera da Terra sem se derreterem e se desfazerem, no regresso das cada vez mais frequentes viagens espaciais... Assim sendo, gostaríamos de continuar "imaginando" tal país e sair de casa assobiando, com mãos nos bolsos e a dar pontapés nas pedras, numa alegria imensa. Sem calor nem frio. Algodão na camisa. Nas calças. Em direcção ao mar para nele refrescar os pés ou todo o corpo. No azul deslumbrante das baías, depois de passados os extensos campos de algodão. Um sumo de manga, colhida da árvore, e a escorrer pelos braços, como que brincando com o nosso imaginário. No ar, um cheiro a caramelo, confundindo-nos. Cacau ou café? Não... talvez, cana de açúcar. Vamos ver?... "Vamos" - "Mas e o barco...?" "O barco...?! Como assim, o barco...?!" "Sim, o barco... como o prendemos?- "Ora. Com sisal,claro. Não é para isso que ele serve?" Pois.... o sisal. As plantações de sisal a perder de vista. Para fazer cordas, serapilheira e tudo o mais...

"Vamos, vamos, o mar está calmo e o trópico por aqui espreguiça-se mesmo até à noitinha..."   A alegria aqui é um "Até Nunca Mais".

Os trapos que Salazar tinha imposto iam desaparecendo. Nas carteiras misturavam-se as cores nos lápis que coloriam os desenhos e as mãos de quem os fazia. E "O Último Retornado" acabaria por nascer livro quase 30 anos depois, num regresso aos 47 anos de idade, em 2002, tentando reconhecer o sonho "imaginado".  No entanto, indignado e triste, regressara a casa. Resolveu então abrir, no papel , uma discussão com o seu avô - Portugal. Já nessa tarde, em Julho de 2002, se tinha aconchegado no colo da Mãe, Angola, e não quis chorar, porque ela, abria-se em olhos e mãos de perdão. Tinha ao peito uma condecoração que os Filhos lhe deram dois meses antes - a PAZ. Finalmente , "a PAZ", dizia ela com o olhar enternecido e mostrando no vestido as cores imensas do pôr do sol. As listas das Zebras. O castanho estonteado das Girafas. E, tudo, tudo mesmo, por cima de um fundo cinzento Elefante por onde esvoaçavam as grandes Borboletas em azul e negro. Uma mistura de tons que o Criador deixara escapar inspirado quando "imaginou" um dedilhado de Bach em piano intemporal e uma Avé Maria de Schubert ritmada num samba raiz, para lá do mar. Para os lados em que as caravelas deixavam cargas desumanas. Errante e acompanhando o pai, Einstein decifraria o segredo circular da gota de água quando da torneira cai. Redonda. Esférica. Sem  que ninguém se aperceba porque tal acontece. E, no mesmo chão, com joelhos e mãos postas, a oração. Ao lado, a Sociologia prometia, crente, crianças em sofrimento. Na lei - "primeiro o direito das crianças". Na lei - "primeiro a felicidade dos adultos". O quadrado e a esfera. Tudo a um só tempo. A ingenuidade de quem memoriza em vez de raciocinar. E que nos sufoca. Um homem que julga outro homem. Nascido sem talento, juiz, lê livros até que estes lhe dêem o poder de bater com o martelo. Sem talento e com poder! Julgando Cientista e Pintor. Lavrador, Poeta, Povo e Compositor. Negando aos pais, os filhos. Teorizando o Amor. Negando o "milagre" do Criador  que plantou em cada um de nós uma mente aberta ao pensamento científico. E nela, a procura à exaustão, da perfeição das fórmulas matemáticas. A regulação metódica e científica da intervenção que haveria de curar o tumor tardio do juiz. Conseguindo o "milagre" pela tecnologia.  Planeta incrédulo este que do outro lado e na sumptuosidade da Grande Catedral, com Ceptro e Mitra em ouro, o Representante do Criador fala por Ele e Canoniza um Santo Milagreiro que ninguém viu. Nesse mesmo instante, entra o Médico com a sua Equipe. Usa todos os recursos tecnológicos e o coração bate aos nossos olhos, durante a operação que salvará uma vida. O doente tornará a andar. Tornará a pensar. Sobreviverá e até mesmo voltará a ver. Mas, e ainda no mesmo instante, com togas negras , dois grupos entram numa mesma sala - o réu terá quem o defenda e quem o condene."Que sorte a do doente....!"  Imagine-se isto na sala da cirurgia...! Voltando ao tribunal...quatrocentos anos e fossem soltos leões que tudo se manteria igual, para delírio da multidão. Justiça e Ciência andam de costas viradas, e sempre a primeira subjugou a segunda. Gerações vêm há séculos suportando tal calvário. Mas ainda assim, o dia amanheceu. Estremunhada a pequenina Filipa acordou sem saber em que casa estava. Apetecia-lhe o beijinho da mãe. O do pai também. Procurava por eles imitando os gestos e feições que lembravam o tempo menino em que para tudo olhava admirada nos seus seis meses, ainda mal equilibrando a cabeça e saltando de alegria, ao colo de quem sempre a acarinhava, esperando nos beijinhos, o seu acordar. Com faces rosadas e os dentinhos a nascer. Como queira ajudar-te Filipa, se é que é esse o teu nome. Carolina, Francisco, Maria. Menina ou, menino. 

Perdoem-nos.

Amanhecera. De novo amanheceria. Filipa apenas continuava um sofrimento que tão bem ficou explícito no título "Pai Vem Me Ver". Um Obrigado aos Autores da última série que li em " Ao Domingo Com...". Parabéns Cris por este teu Magnífico Espaço em que podemos exprimir-nos livremente. Mais do que isso, só mesmo fazermos e escrevermos o melhor que pudermos. Foi o que acabei de tentar. Muito  Obrigado.

Link para a entrevista com a Fátima Lopes, "A Tarde É Sua", TVI - http://www.tvi.iol.pt/programa/4140/videos/133829/video/13774864/1

Link para a entrevista com o Mário Carneiro, "Mar de Letras", RTP África - http://www.rtp.pt/play/p842/e104931/mar-de-letras

Júlio Borges Pereira